funciones esenciales

 En los últimos dieciocho meses, lo que a mí me atormenta, sinceramente, es el sueño. Estoy totalmente convencido de que si hubiese dormido siempre bien, no habría escrito una línea.

ME NIEGO A IDENTIFICAR EL AMOR CON LA ALEGRÍA, CON LA FELICIDAD.

¿POR QUÉ LO HACEMOS CUANDO SABEMOS QUE AMAR ES SUFRIR SIEMPRE?

A PESAR DE ESTO NOS SEGUIMOS ENAMORANDO, AÚN SABIENDO QUE ACABAREMOS PERDIENDO A LA PERSONA AMADA. QUE, POR UNA U OTRA CAUSA, CELOS, MENTIRAS, ENGAÑOS, TRAICIONES....LA PERDEREMOS. AÚN SABIENDO ESTO, Y QUE LOS DOLORES DEL AMOR SON CRECEDEROS, ES DECIR, QUE EN CADA NUEVO AMOR DUELEN LOS DOLORES PROCEDENTES DE TODOS LOS ANTERIORES.

LA FELICIDAD, POR EL CONTRARIO, NO SE HEREDA, SE CONCLUYE EN SI MISMA, NO SE MULTIPLICA POR LA FELICIDAD QUE NOS TRAJERON LOS PASADOS AMORES, NI LOS SENTIMIENTOS YA EXTINGUIDOS.

SUFRIMOS SIEMPRE, ¿NO TE DAS CUENTA?

AMAMOS DE FORMA LOCA, ABSURDA MUCHAS VECES, SIEMPRE CIEGA. PERO, AÚN A NUESTRO PESAR, ACABAMOS SUFRIENDO. SIEMPRE HACEMOS SUFRIR A LA PERSONA QUE MÁS QUEREMOS.

EL VACÍO QUE NOS DEJA EL AMOR, EL AMOR SUFRIDO, NOS MUEVE A LA AÑORANZA, A ENGAÑARNOS CREYENDO QUE TUVIMOS NO SÓLO MÁS DE LO QUE AHORA TENEMOS, SINO MÁS DE LO QUE NUNCA TUVIMOS.

QUE EXTRAÑO: NOS CONOCEMOS DE REPENTE, NOS AMAMOS DE TAL MANERA TRES MESES, CUATRO, NO SÉ Y, DE REPENTE TAMBIÉN, NO NOS VOLVEMOS A VER MÁS. ESA QUIETUD QUE SIGUE AL DOLOR DEL AMOR, ESE TEMBLOR, ESA FALTA DE SED ME ESTÁ VOLVIENDO LOCO.

NO SÓLO INFLUYE EL AMOR EN NUESTRA VIDA, LA DETERMINA.

MURALLAS HE LEVANTADO

PARA QUE TÚ NO ME VIESES,

Y EN LAS MURALLAS ABRÍA

TRONERAS POR LAS QUE VERTE.

pero como si lo "fuerese":

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,

y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como esta la tuve entre mis brazos,

la besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, y a veces yo también la quería.

Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Pensar que no la tengo, sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.

Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Que importa que mi amor no pudiera guardarla.

La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.

Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.

Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles,

nosotros, los de antes, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.

Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro, será de otro. Como antes de mis besos.

Su voz, su cuerpo claro, sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.

Es tan corto el amor y tan largo el olvido.

Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos.

Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque este sea el último dolor que ella me causa.

Y estos sean los últimos versos que yo le escribo.

Pablo Neruda